Non c'entra il fiore con il mio sentirechè aperto sta comunque lo si guardi
e vive e muore, par, senza soffrire.
Però gioia d'amore gli è negata
e lode alla bellezza della rosa
che profumata lo farìa svenire.
Da spine mai vivendo sarà punto
ma tormento maggiore è vegetare
indifferente senza niente amare.
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